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Excitée par ses larmes

C'est lorsqu'il s'approche des larmes que je ressens les premières sensations physiques d'excitation, plutôt que de simples précurseurs mentaux. Le fait de savoir que j'ai poussé ses boutons si parfaitement, que je l'ai poussé jusqu'à ce point, le bord, provoque une chaude poussée de sensations qui coule le long de mon corps et se termine par une tache nettement humide dans mes sous-vêtements.  

Je peux dire qu'il se dirige vers les larmes bien avant que ces belles gouttelettes ne lui montent aux yeux, brouillant encore plus sa vision. Il y a une tension dans la façon dont il tient son corps, ainsi que dans l'atmosphère entre nous. Il crépite dans l'air en silence, ma manipulation prudente et brutale le poussant sur le chemin alors qu'il tente de résister.  

Il essaie de se maintenir. Prenez des respirations profondes et apaisantes. Mais mes paroles se font entendre dans un torrent sadique. Je n'ai même pas besoin d'élever la voix ; le flot de remarques ciblées suffit à éroder son ego comme le doux bouillonnement de l'acide.  

La barrière défensive derrière ses yeux cède. Sa position rigide se relâche alors que son corps suit la soumission de son esprit. Je l'ai emmené là où il veut... non, doit aller. Un endroit où son arrogance habituelle n'est pas invitée, où il doit laisser son ego à la porte. Il lui est difficile de se déshabiller de ses vêtements de tous les jours, ils sont portés habituellement. Mon aide est toujours nécessaire.  

Alors que la barrière s'effondre en lui, s'effritant pour révéler son vrai moi, des larmes commencent enfin à se former. Je vois la plus subtile des lueurs et je ne peux m'empêcher de mouiller mes propres lèvres avec ma langue dans l'attente - entre mes tirades incessantes, le code pour déverrouiller son moi totalement soumis.  

J'ai exigé des réponses à des questions très humiliantes. Contrairement à d'autres qui ne retiennent pas mon intérêt, ses réponses ne sont jamais des "oui, Maîtresse" ou des "non, Maîtresse" monotones et sans intérêt qui manquent de sincérité, d'engagement et de désir de se connecter. Les mots peuvent être les mêmes, oui ou non selon le cas, avec mon titre respectueux, ou une autre information que j'ai demandée. Cependant, à mesure que la tirade se poursuit, sa voix commence à se fendre, le ton devient plus aigu, plus chargé. Cela m'aide à comprendre à quel point la glace est mince sur laquelle je patine. Où continuer et où tourner en rond - à moins que je ne veuille que nous plongions instantanément dans les eaux glacées de son tempérament déchaîné.  

C'est un guidage habile, le chemin vers ses délicieuses larmes, même si cela ne semble pas être un voyage contrôlé de l'extérieur.  

Cela ne veut pas dire que je réussis toujours ; même avec l'expérience, des erreurs sont commises, en appuyant trop fort... ou en marchant trop doucement là où je devrais appuyer à mon avantage, à sa frustration inexprimée. Mais lorsqu'il est conduit à ces larmes à un rythme parfait, guidé vers une profonde soumission, une étape à la fois, le résultat final est spectaculaire et d'une beauté douloureuse.  

L'étincelle des larmes est l'un des premiers signes que nous y arrivons, tandis qu'il maintient avec moi le contact visuel que j'ai insisté. J'ai besoin de lire dans ces yeux, pour m'aider à savoir où l'emmener ensuite. Alors qu'une gouttelette chatoyante déborde et coule sur son visage rougissant, il lève le poing pour la frotter dans l'embarras. Une erreur, de sa part.  

Les réprimandes suivent. Comment ose-t-il effacer ce cadeau, ce joyau tangible et étincelant de sa soumission, et sans autorisation d'ailleurs ? Veut-il me rendre malheureuse ? Fait-il de son mieux pour me déplaire et pour me rendre incroyablement triste ? Pourquoi m'empêcherait-il de profiter de ses larmes alors qu'il sait que j'aime le voir pleurer ?  

Les larmes tombent correctement maintenant ; la culpabilité, la peur et la dévotion étouffent presque la gêne pour permettre des sanglots étouffés de réponses. La façade de contrôle de ses actions et de sa voix a disparu. Au lieu de cela, il reste là à pleurer. Des larmes chaudes et grasses jaillissent, qui enflamment mon éveil déjà éveillé. 

Il regarde chaque centimètre de l'homme brisé, et je savoure chaque détail tant qu'il dure. Il est en désarroi, abusé verbalement, le visage mouillé par les pleurs, et il est presque incapable de répondre aux questions les plus simples. Mais nous connaissons tous deux la vérité. La barrière intérieure est tombée - elle a été déchirée - lui permettant de se connecter avec son moi soumis. Ces larmes aident à lubrifier le puissant orgasme que je me donne à moi-même - alors qu'il regarde depuis le sous-espace, les pleurs bruyants s'estomper pour laisser place au baume apaisant des sanglots étouffés et rythmés. 

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